Primi di dicembre; la vita oltre i libri, lungo le strade metropolitane, ispirazioni.

Episodi dal vivo, altezza sotto il metro e quaranta: passeggiando avevo cominciato a seguire qualche incontro; prima ci facevo meno caso. Bambini che cercano di imparare a camminare, un anno di vita; quando cascano, senza farsi male. Non se l’aspettavano, ginocchia neanche sbucciate, si voltano intorno, guardando se il papà sta osservandoli: intanto decidono se è il caso di rialzarsi o rimanere lì a piangere.

 Oppure dopo la scuola, certi crocchi, quando le madri s’incontrano: le trentenni-quarantenni in piedi a chiacchierare, due o tre sul marciapiede; le figlie a manina appesa, sette otto anni; dondolanti sulle gambe, gomma americana, si squadrano l’una con l’altra: se si piacciono, come sono vestite, pettinate, cosa avrebbero da dirsi.

 Scene sopra il metro e cinquanta? Le neo-coppiette di quindicenni, allorché passeggiano nella loro “campana di vetro”. Quattordici anni e mezzo lei, odore di spighe, quasi sedici lui, ciglia lunghe, pomeriggio ancora presto: scarpe da ginnastica, vetrine di negozi; parlano a bassa voce, mano nella mano, occhi festosi. Chiedendosi qualcosa, dentro di sé, ognuno sul conto dell’altro; s’infilano a centro strada poi, lunghe falcate, scompaiono dietro l’angolo.